Hva er vi, for vinterleiligheter

Mikhail Lermontov er en av de mest berømte russiske diktene, og anerkjennelse kom til ham fortsatt i livet. Hans kreativitet, som kombinerte skarpe sosiale emner med filosofiske motiver og personlige erfaringer, hadde en stor innvirkning på diktere og forfattere av XIX-XX århundrer. "Culture.rf" snakker om personligheten, livet og arbeidet til Mikhail Lermontov.

Vi bruker informasjonskapsler på portalen for å huske dine besøk. Hvis informasjonskapsler slettes, vises abonnementet. Åpne nettleserinnstillingene og kontroller at det ikke er "Slett Cookie File Slett" -elementet i hver nettleser.

Fortell meg, onkel, fordi ikke en gave Moskva, en jevn ild, er franskmannen gitt? Tross alt var det kjemper kjemper, ja, de sier hva annet! Ikke ronser som husker alle Russland om Borodin-dagen!

- Ja, det var folk i vår tid, ikke det faktum at den nåværende stammen: helter - ikke deg! Dårlig det fikk en andel: få returnert fra feltet. Ikke vær Herren av viljen, ikke gi B Moskva!

Vi falt stille i lang tid, det var irriterende, kampen ventet, grumbled gamle menn: "Hva er vi? For vinterleiligheter? Ikke våg, gjør, kommandørene er fremmede å eksistere Uniformer om russiske bajonetter? "

Og her fant de et stort felt: det er en heve hvor i naturen! Bygget rødt. Våre ører på maleren! Litt morgenlyste våpen og skoger blå topper - de franske er her som her.

Jeg scoret avgiften jeg i pistolen stramt og tenkte: Jeg vil behandle en venn! Vent, bror musya! At her er syk, kanskje for kamp; Vi vil gå for å bryte Steno, vi vil sette sitt hode for hjemlandet ditt!

To dager var vi i en shootout. Hva er følelsen i en balefoot? Vi ventet på den tredje dagen. Overalt var det taler: "Det er på tide å komme til kortet!" Og her på feltet Grozny side natt pala skygge.

Premie ansiktet i ansiktet, og det ble hørt før daggry, da franskmannen ble vist. Men den rolige var vår bivak utendørs: Hvem Kiever rengjort hele banket, som skarpek skjermet, grumblet sint, biter en lang bart

Og bare himmelen opplyst, alt støyende plutselig flyttet, blinket systemet. Oberst vår fødte var grogging: kongens tjener, fars soldater. Ja, beklager ham: Bulat knullet, han sover i bakken med rå.

Og han brakte seg og krympet øynene: "Guys! Ikke Moskva, for oss? Skimat av Moskva, som våre brødre døde!" Og vi lovet å dø, og vi holdt lojaliteten til Borodinsky-kampen.

Vel, det var en dag! Gjennom røyken av den flygende franskmenn flyttet, som skyer, og alt på vår redhead. Ulanes med motley ikoner, draruns med hestetiler, alle blinket foran oss, alle besøkte her.

Du ser ikke slike kamper! fløy fjellet av blodig tlf.

Jeg vant fienden den dagen mye, noe som betyr at det russiske kampen er en fjernet, vår hånd-til-hånd-kamp! .. Jorden rystet - som vår bryst, blandet en haug med Hester, folk og volleys tusenvis av våpen fusjonerte i en avstand.

som ble følt. Det var alle klare for en slaktkamp for å starte en ny og til sluttstativet. Her skjulte trommene - og beursmans trakk seg tilbake. Så begynte vi å være sår, vurdere kamerater.

Ja, det var folk i vår tid, en mektig, døende stamme: helter - ikke deg. Dårlig det fikk en andel: få returnert fra feltet. Når B ikke er Guds vilje, ikke gi B Moskva!